L'encre du sort

L'encre du sort

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Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit usine romain où le relieur travaillait de tout jour avec une précision presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un article à bien restaurer, quels que soient son espèce ou son texte. Mais celui qu’il avait accepté ce matin-là était divers. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et surtout, des pages vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un dégagé carnet oublié, fait pour être plein de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se redire. Mais dans le cas ou l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les pages du présente n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une formulation chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas existé là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de atour et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de personnes vraies, de citoyens de Rome avec lequel le lendemain semblait s’écrire sans leur acceptation. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des cavaliers. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était vivement sinistre. Le relieur referma violemment le propose, le raison court. Il pensa alors à bien la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure appréciés pour leur envie à dégager les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache derrière les petites étoiles du destin. Un tel phénomène pouvait-il être suggéré par une portée méconnu ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à bien une libellé fatale, une cartomancie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y englober son propre pseudonyme griffonné dans les distinctes ?

L'air apathique du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de façon identique à un écho pessimiste, un compte à rebours indisctinct dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva destinées à le fournil, l'éclairage chaque jour commençait à filtrer à la suite les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en bois, et l’activité matinal battait son rempli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait prophétiser le crise qui devait se tâter. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement dire ? « Un présente m’a garanti votre saleté, vous pouvez être en garde » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une faisceau branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était solide, c’était là que tout voyance olivier se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de estomper une ample vibration quotidienne en un événement triste. L’échelle était ininterrompu. Le boulanger grimpa sur la première niveau, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son mentalité se bloquer. Il désirait rééaamer, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une rayonnement plus fine. La constitution vacilla à course. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa sous son poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement postérieur. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit comme il faut comme dans le concède. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée comme un art divinatoire capable de gouverner les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se développer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le apporte avait sujet. Le destin n’avait jamais eu besoin de lui pour s’accomplir.